sábado, 15 de marzo de 2014

Antología Taller de Desarmaduría Poética.

Bueno, después de un año de trabajo con el resto de talleristas, logramos sacar a flote esta antología y me gustaría que la vieran, cuenta con una presentación y una reseña de cada uno de nosotros. Disfrútenla.



Antologia-definitiva

miércoles, 25 de diciembre de 2013

Advenedizo


“Lindos los poemas,
poemas le hago,
pa'l papá, pa' la regalona
¡a luca! ¡a luca!”
(Bis)

Ligero toque de palmas,
ironía.
La Sociedad Neo-Creacionista de Literatura
no encontró en él,
un mesías. 

"Para escritores-obreros
me quedo con Hemingway o Miller,
que si hablan de coraje
de libertad, voluntad,
y amor a la bandera."

Dejaron entrar a el extraño
que trajo las más sucias moscas
de la contracultura,
manchando con mierda seca
copas de vino, coñacs.


No sé quién fue el cómico
que quiso llevarlo,
pero no fue.

El premio Sauvage de las Artes Nobles
fue para otro:
de apelido alemán,
ahogado en licenciaturas,
“y con honores”,
ellos dirían.

sábado, 19 de octubre de 2013

Crisiscracia


"Las relaciones son de dos
pero a veces me llevo mejor
con tu buzón de voz."

Al fin entiendo el idioma de la tormenta.
Hurto, descarada, robándome el aliento.
No sé si cantar esto como serenata
o cerrar el libro y ponerle: "se arrienda".

Saldré a tirar preguntas, 
dejo las llaves en la mesa.

Atando el cuervo a mi cuello, grito
"voy y vuelvo."
Si me necesitas, alza un impetuoso
"NUNCA JAMÁS."



"Las relaciones son de dos
pero a veces me llevo mejor
con tu buzón de voz."

"Amor a prueba de balas"
hasta que me disparaste.
Mejor a buena verbena acogerme
leyendo el apocalipsis.

CREMA DE ESTRELLAS AGRIAS
entre nubes ponderosas
tu sonrisa siniestra.

Y yo que había entendido el idioma de la tormenta.
El Forestal quiere estallar
mas aquí estoy encarnado
pensando por pensar
volviendo por volver
interpretando tu obra.

Y si vuelvo,
es más por deber que por el frío
es más por hechizo que por extrañarte
es más venus de ojos fosforescentes
que me condenan a ti
entre ventanas clausuradas.

sábado, 27 de julio de 2013

Sideral


Esas galaxias que no encienden
en el espacio no-contaminado
paredes celestes...
Que te alejan de la Luna.

Centellas que sienten
en un reposo apaciguado
música inerte...
El bluesero hace danzar la lluvia.

Rostros que no se mueven
(pero admiran el ocaso).

La madera incandescente
crea estrellas que huyen
por la chimenea.

Es cuando surgen
soliloquios de muerte
que nunca, quizás por amor
dirá el único ser de éste universo.

Implorarle, no romance,
más bien necesidad desesperada;
a las más puas ninfas
que estas constelaciones amparan,
inmigrando por la ventana.


miércoles, 20 de marzo de 2013

Por Ultima Vez Fue



La noche fue.
Sin permiso, sólo fue.
Cuando yo salí de aquel,
suburbio burdel.

Era cliente habitual
de la misma musa.
Tantos otros billetes
con caras desconocidas,
difícil le recordarían
cuando la des-virginicé.

Pero me amaba.
Como una oveja ama a otra oveja,
que sólo saben avanzar
tras el pastor.


Quise vivir.
Y cuando la dejé,
esa noche que sólo fue
la puta susurró
por última vez:

“Te doy mis ojos,
que tanto amaste.
Te los doy, ¡Tómalos!
Sé que por ellos volverás.
Soy capaz de esto y más,
sólo por tener
más agujeros para que me penetres.”

viernes, 11 de enero de 2013

Carta para ella


I

Cuando caigas al precipicio
cuando alumbren tus ojos
cuando sólo sepas a esa guitarra
arrancarle las cuerdas.

II

Cuando huyas de tu fantasma
cuando las acacias te aborrezcan
cuando animes al mismo circo
que te humilló.

III

Cuando te emborraches en el bar…
Ese de la gárgola siútica.
Cuando tu  cuerpo lleve mapas
que otros ya recorrieron.

IV

Cuando todos sean muertos
sin funerales.
Cuando vuelvas de otro que dijo:
“yo soy diferente”.
Cuando seas tú
no un maniquí.

V

Cuando no llamen.
Cuando te llamen un número.
Cuando la libertad
sea una oferta de retail.

VI

Cuando te veas al fin envejecer.
Cuando vuelvas sola.

Cuando leas esto y notes
que ya no estoy.

VII

Te diría algo como:
 descansa en paz”.
 descansa sin mí”.

Eres una muy bella enfermedad.

Ya vete.


(Dedicado a ti, tú sabes quien eres. Sé que quemarás esta carta.)

viernes, 16 de noviembre de 2012

Acto III



Agárralo,
el cuchillo sin mango,
y rómpelo,
el vidrio sin reflejo,
nunca me atreví,
a tocarte…
Te mentí y me miré:
ya es tarde.

Me dijeron que,
con ira te trizarías,
pero no lo intenté,
hasta que hoy Narciso arde.

El fuego es todo…
Mira por la ventana:
las nubes son un corazón,
esta balada otoñal arde.

(El Tipo baja la escalera, sale por la puerta trasera y hace una reverencia.)

domingo, 28 de octubre de 2012

Discurso público acerca del público.



Tengo un poema en mi mente,
no se si quieres leerme.
No aparecen palabras bonitas,
de tanto sexo las desgasté.

Pero no entiendo a esos
que han convertido en un oficio
saludarnos con abrazos,
y en la otra mano una escuadra.

Si me demostraran,
aunque fuera por una sola vez
que aquello vale la pena;
les aconsejaría medir también el cielo y el mar.

Estoy en el climax del placer,
en lo más burdo,
cuando no sientes ya ruido…
pero no quieres acabar nunca.


Mundo de lo que quieres que sea,
sólo ponme atención:
¿te has sentido alguna vez?
¿te has sentido alguna vez ser?
¿te has sentido alguna vez sentir?

Ya que más no sé.
En este instante debería gritar.

Que, si a este chascón lo pillaran,
por cualquier lugar,
a nadie le importará,
verlo o no muerto.

Méteme el dedo en la boca
y te haré gárgaras de fecas.

Buscar atención no es lo mío,
me disculpo:
sólo fue un percance,
sólo quería recitar un poema,
que nunca existió, pero quise hacerle un luto.
Mientras la mayoría nada más
intentaban dejar huella…
y se pisaron entre ellos.